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	秋日自古逢秋悲寂寞，我言秋日胜春朝。晴空一鹤排云上，便引诗词到碧霄。孤独自己的故事注定要一个人读完很多年很多年才把孤独写成无撼千言也许孤单是歌轻吟，思绪满篇也许孤单是酒豪饮，气冲霄汉也可能孤单是剑孤注一掷才能独当一面致母亲想起母亲，我在他乡的黄昏里写下歪歪斜斜的诗行，芬芳的墨迹，恰如母亲在故乡的天空里升起的淡蓝的炊烟。我坐在远方这个美丽的山坡上，抬眼望去，晚风从故乡的麦田吹来。母亲如深秋的远空里那一朵安详的云，默默地注视着我。娘啊，请唤儿的乳名入梦。今夜，泪也他乡，梦也他乡。（二）把苦难带走，热恋泥土和生活的人。把肩膀留下，嘴唇留下─－摆渡茅草与饥饿。母亲的泪水和汗水流成一条坚韧的长河，托起儿女远航的行舟。（三）母亲第一个从二月的冰上走过。走进圣洁的田野，她用熟悉的声音唤醒儿女。春天的情韵，首先从母亲睫毛上的霜花出发，次第敲响芬芳如梅的清明谷雨，直抵季节深处的每一乐章。临窗而望，母亲那柔情似水的背影，正微笑着奏响岁月的苦难和年华的感伤。（四）瘦小的母亲，从饥荒的年月里捧起一把辛酸的粮食，吹去二月的残雪和北风，用泉水洗，用太阳晒，用苦涩的汗水熬出年轮的香味。多少次，母亲捧起我的小手，滴下无助的泪水。母亲，在你盈盈的泪光里，可否看见儿子的手上长出了麦苗和豆花？母亲把牵挂缝入我的补丁，长成一路春种秋收的故事。母亲啊，你拿烤得焦熟的岁月喂我，长一身清瘦而磊落的中国骨头！（五）母亲站在我脆弱的童年，站在北风呼号的夜里，双手举一张破旧的门，把寒冷和饥饿挡在门外。扯着母亲宽大的衣襟，我总以为天堂就是母亲的模样。天堂的歌声，天堂的童话，在五月粉红的荞麦花里无忧无虑地铺排。雪天，母亲坐在炕上穿针引线，冬的情节便在母亲的修辞中缓缓展开。挑亮油灯，母亲把山村的长夜一层一层纳入鞋底。我睡在天堂醉心的歌谣里，幸福地拔节。（六）在不识字的母亲面前，我的诗歌无地自容。我往昔所有激昂的呼喊，在母亲唤我乳名的片刻黯然失色。儿子慢慢长大，秋天尚未熟透，母亲的屋顶却已飘起无情的雪。峥嵘的寒冬啊，在你冰封的容颜后面，可否留一泓清泉，一株小麦，以飨我辛勤而苦难的母亲？母亲啊，你不应该是一座山，你不应该生下会流泪的儿子！（七）母亲只能用农历和山歌来哺育我。年复一年，母亲的田园里长出小麦，流过泉水，却老了母亲的模样。我挑起扁担，把泉水和炊烟连在一起。母亲心疼地笑了，眼看她的生命在我身上流淌，眼看儿子站在山冈上，像一棵小麦一样。坚守乡思的热土，母亲把贫寒的家门站成最动人的图腾。此刻，我看见母亲正坐在高原金色的夕阳里，手捧一封家书，来自遥远的水乡。娘啊，请唤儿的乳名入梦。今夜，山也千重，水也千重。（八）终于，泉水和小麦从母亲肩头放下。母亲像孩童一样，唱一支古老的歌谣，目光无限温暖，一如往昔的岁月，在丰收后落雪的田野上流淌。夜空摘下星星，花园种满秋菊和海棠，我也将挑起泉水和小麦，建立新的天堂。（九）母亲老了，总是出错－－她把星空点燃，油灯留下；她把针线带走，补丁留下。她把菊花煮茶，麦子留下；她把寒冬带走，金秋留下。她把泪水擦去，思念留下；她把苦难带走，岁月留下。（十）母亲老了，像一朵深秋的蒲公英，想回娘家。可是，母亲已经回不去了，母亲的母亲比母亲更老，像一朵深秋的蒲公英。于是，秋高气爽的母亲，坐在高原金色的山坡上，把一生精打细算，颗粒归仓：一棵小麦，一担泉水；一双儿女，一头白发。